肉身佛
金霞病了。
这场病来得毫无预兆，像六月里突然溃决的堤坝，轰隆一声，泥沙俱下。
她躺在那张早已被汗水浸得发黑的竹席上。并没有风，阁楼里闷得像口封了泥的大缸，空气是胶状的，死死地糊在人的口鼻上。
我看她的身体。
她瘦了，自从那天在阿赞屋里刺了符回来，她就在瘦。可此刻，那具躯体看起来却庞大得吓人。一浪接一浪的肉在席子上翻腾、鼓胀。那是种怪异的视觉错觉——她明明是一副被抽干了油水的骨架，皮肉松松垮垮地挂在上面，但我分明感觉到，有什么东西正在她身体里极速膨胀。
那是痛。
痛是有体积的。它撑开了她的皮，填满了她那些因为常年注射激素而变得疏松的骨缝，把她变成了一个随时可能炸裂的气球。
我拿着蒲扇，有一搭没一搭地给她扇着。
热风卷着她身上的酸腐味，直往我鼻子里钻。那是肉的味道。我想起她跟我说过的那些话——为了变成女人，她割掉了多余的肉；为了维持女人，她填充了假的肉；为了对抗衰老，她又不得不忍受那些正在枯萎的肉。
现在，这些肉都在造反。
那些被切掉的、被催熟的、被迫减掉的，仿佛都化作了看不见的冤魂，挤在她这副窄小的皮囊里，争抢着地盘。
“水……”
金霞的喉咙里滚出一声动静，听着像老旧水管子里憋着的气泡，咕噜一声，又破了。
我端起那个印着红双喜的搪瓷缸子，插了根吸管，递到她嘴边。
她没力气吸。那张平时骂起人来声如洪钟的大嘴，现在干裂得像两片枯树皮。水顺着嘴角流下来，淌过下巴，流进脖子那一层层松弛的褶皱里，最后汇聚在锁骨窝那个深坑中，积成了一汪亮晶晶的小水洼。
“阿蓝……”
她费力地睁开眼。
那双眼睛浑浊极了。眼白上布满了黄色的斑块和红色的血丝，眼珠子定不住，像两条在死水里翻白肚的鱼，游移不定。
“我是不是……要死了？”
“瞎想什么。”我放下杯子，用毛巾擦她脖子里的水，“就是发烧。阿赞说过，那五条经文劲儿大，你这凡胎肉体的，得熬一熬。”
“放屁。”
她扯了扯嘴角，想挤出一个平时那种满不在乎的笑，却牵动了背上的伤口。脸上的肉猛地一抽，五官挤在了一起。
“我自己……闻见了。”她喘着粗气，胸口剧烈起伏，像个破风箱，“一股子……死耗子味儿。是从肚子里……透出来的。烂了……里头全烂了。”
确实有味儿。
不是死耗子。是一股说不清道不明的腥气，混着潮湿的霉味。像菜市场下水道口的淤泥，又像是那种劣质香水捂馊了，发酵了，最后沉淀下来的一种甜腥。
这味道不往窗外飘。它就在这阁楼里转圈，甚至像有了重量，沉甸甸地压在人的鼻梁上，粘在喉咙口。
天黑透了。
楼下的芭提雅活了过来。皮条客的吆喝声、隔壁电视机放泰剧的吵闹声、摩托车炸街的轰鸣声，像潮水一样隔着墙壁涌动。
但这间阁楼里静得可怕。
那种喧嚣仿佛被一层看不见的膜隔绝在外头，只剩下金霞拉风箱一样的喘息声，和墙角那只壁虎吞吃飞虫时发出的“咯吱”声。
我有些发毛。这感觉像极了小时候在乡下，断了电的夏夜，老人们围坐在一起讲古。灯光昏黄，影子被拉得老长，空气里有什么东西在窥视你。你不敢回头，觉得后脖颈子凉飕飕的。
我起身想去开窗，透透气。
“别动！”
金霞突然喊了一声。
声音不大，却尖利得像指甲划过玻璃，直刺耳膜。
她死死盯着窗口，眼球突出，像是要从眼眶里掉出来。
“别开……有人。”
我吓了一跳，手僵在半空。顺着她的目光看过去。
窗户是关着的。百叶窗的缝隙里，只有外头路灯透进来的几道惨白的光条，像监狱的栅栏一样印在水泥地上。
这里是四楼。
外面是光秃秃的墙壁，连个阳台都没有，除了壁虎和会飞的蟑螂，谁能趴在窗户上？
“没人，金霞姐。”我咽了口唾沫，声音有点发干，“你看花眼了。那是树影子。”
“有……”
她哆嗦起来，牙齿磕得哒哒响，整张床都在跟着震。
“黄的……在那儿晃……在那儿看着我……”
黄的？
我心头一紧。
在南洋，黄色太复杂了。那是尸油的颜色，是僧袍的颜色，也是纸钱的颜色。
“我去看看。”
我硬着头皮说。与其在这儿自己吓自己，不如看个明白。
我一步步挪过去。地板在我脚下发出轻微的呻吟。
离窗户还有两步远的时候，百叶窗突然动了。
没有风。
那几片生锈的铁片，像是被一只看不见的手轻轻拨了一下。
“铮——”
一声极轻微的金属颤音。
紧接着，一道影子投了进来。
那影子不是落在地上，而是直接印在了我对面的白灰墙上。
那是一个人的轮廓。
光头。长耳。身形枯瘦。肩膀上似乎搭着一块布。
我僵在原地，浑身的血凉了一半。冷气顺着脊梁骨往上窜，一直窜到天灵盖。
这可是四楼！
“阿弥陀佛。”
一声低吟。
像是一颗石子投入了深井，穿透了墙壁，穿透了玻璃，直接在屋子里荡开。声音不大，却异常清晰。不像是耳朵听到的，倒像是直接在脑仁里响起来的。带着一种金属的震颤感，又混着一股子湿润的泥土气。
窗户开了。
没人去推它，它自己“吱呀”一声，向内敞开。
一股夜风灌进来。
但这风不热。反而带着一种凛冽的凉意，像是刚从深山老林里吹出来的，夹杂着草木灰、檀香，还有一股子生冷的味道。
窗台上，坐着一个人。
确切地说，是个僧人。
他盘腿坐在那窄窄的窗框上，背后是芭提雅灯红酒绿的夜空，身下是几十米的悬空。他坐得稳如泰山，就像坐在平地上一样。
他穿着一身洗得发白的橘黄色僧袍，那袍子旧得很，边角都磨毛了，颜色斑驳，像是用几种不同的染料染过。半边肩膀裸露在外，皮肤是那种古铜色的、干枯的质感，像一截风干的老树根，上面暴着几根青筋。
他赤着脚。脚板宽大，满是厚厚的老茧和泥垢，脚趾甲缝里还嵌着黑泥。
他太瘦了。皮包骨头，眼窝深陷，颧骨高耸。但他的眼睛很亮，那是一种像月亮照在深潭上的光——凉，且深。看人一眼，能把人的魂给冻住。
他就那么坐着，手里端着一个黑色的钵盂。
我见过泰国的僧人。清晨布施的时候，他们成群结队地走过街头，神情肃穆，但这一个不一样。
他身上没有那种属于“人”的热气。他像是一尊从深山老庙里跑出来的泥塑，或者是一具刚从坟里爬出来的肉身菩萨。
“施主，有水吗？”
他开口了。说的是泰语，但语调怪异，带着一种古老的韵律，尾音拖得很长，有些生硬。