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春天随想录

 

&esp;&esp;春天随想录

&esp;&esp;1

&esp;&esp;很多时候,我习惯阴雨绵绵

&esp;&esp;一个人在菜园子赶几只麻雀

&esp;&esp;几条老黄狗,摇头追尾,如临大敌。

&esp;&esp;这种植的杂碎,长满青色的皮

&esp;&esp;从泥巴里脱下来。

&esp;&esp;不远处的村庄,已在蓝天下入坐

&esp;&esp;至于炊烟,就任它自由消亡吧

&esp;&esp;我的那些乡人,裤腿粘满黄泥

&esp;&esp;直到最后,才把面朝黄土一生的脸,转上来。

&esp;&esp;2

&esp;&esp;那一回,我在纸上

&esp;&esp;写下水井,桃花,结核病,土地神

&esp;&esp;青云山上的和尚

&esp;&esp;没有一样像我,没有一样离去。

&esp;&esp;3

&esp;&esp;他们都活在乡村的木屋里

&esp;&esp;用石磨碾玉米,用竹链打豆萁

&esp;&esp;星光随露水下地。

&esp;&esp;我一直相信,这村子有两个人死不了

&esp;&esp;一个是我身体生疮用嘴嚼草药给我敷上的绍棋伯父

&esp;&esp;一个是给村里死人念经送魂的道士杨国清

&esp;&esp;就在昨晚,我梦到浑浊的水

&esp;&esp;灌满堂屋,伯母坐在院子的篱墙下

&esp;&esp;对我笑着“三,你转来了”

&esp;&esp;世上有各式各样的人

&esp;&esp;怎么都开始像我,我要去的地方,都不再信道。

&esp;&esp;4

&esp;&esp;不停地给自己虚构杀人动机

&esp;&esp;在一座山上,天一黑

&esp;&esp;泥巴和石头就重复无人的复活术

&esp;&esp;月光哗然,躲在丛林里

&esp;&esp;山冈飘散着烟尘的气味

&esp;&esp;野樱花和蜜蜂

&esp;&esp;都死在自己的口中,我将卒于何地?

&esp;&esp;河沟里的水们,石头下的螃蟹们

&esp;&esp;我们仿佛又一起,坐到岸上,咿咿呀呀,手舞足蹈

&esp;&esp;无人闻声,无人群起

&esp;&esp;扰乱我们的殊死搏斗。

&esp;&esp;5

&esp;&esp;他们又来和我借刀。

&esp;&esp;这黑漆漆的尤物

&esp;&esp;在我的楼阁,兴奋不已

&esp;&esp;早上起来,就看到地上

&esp;&esp;落满橘黄的粉末

&esp;&esp;这没有灵魂的物体,终于逃了出来

&esp;&esp;我们谁都没有出色地活着

&esp;&esp;星星烧起来时,我正躲在玉虎山上

&esp;&esp;砍着进洞的桤木。

&esp;&esp;山下的男人们都退了

&esp;&esp;在一株青松下

&esp;&esp;我看到两条蛇爬了进去

&esp;&esp;一白一青。

&esp;&esp;6

&esp;&esp;现在我是不敢再提梦的。石头砌成的碉堡

&esp;&esp;火铳从洞口伸出来,麻索悬吊着

&esp;&esp;月亮命中的井口堆满柴禾

&esp;&esp;木杈子横歇在堂屋。

&esp;&esp;一个个头裹黑布的人,刚转过土墙角

&esp;&esp;山路旁的草叶,下满白色的泡沫

&esp;&esp;山上是枞树和落叶乔木。

&esp;&esp;其间隐隐幽幽的洞口,宽若数丈

&esp;&esp;我是如何进入,移动手足和衣物?

&esp;&esp;火光从洞内传来,有扳动枪栓的声响,有几个背影

&esp;&esp;模糊而弯曲地映在石壁。这些

&esp;&esp;这民国的孤魂,又聚在一起

&esp;&esp;每晚星火点点,似要卷土重来。

&esp;&esp;我又如何记起大堂挂宋人的墨画

&esp;&esp;仿佛一不留神,被吸了进去。

&esp;&esp;7

&esp;&esp;外祖父是给人驱邪还魂的人

&esp;&esp;他有一颗动荡的心,在演鬼的技艺里

&esp;&esp;挥木剑,掐诀,把纯熟的字眼

&esp;&esp;撂在一条黄纸上。

&esp;&esp;月光把乌云浇透

&esp;&esp;清冷的河道上长久地飘荡着一种云烟

&esp;&esp;云烟下,坐着的人,白须凛然

&esp;&esp;分骨为刀。此时,正是夏秋之交

&esp;&esp;水流发出汩汩的声音

&esp;&esp;像他耳朵上的响铃

&esp;&esp;凝在夜色里,穿过自己的年号

&esp;&esp;江河分流,虫鸟低伏。他把魂魄贴在过河的桥头

&esp;&esp;临终前,他告诉母亲

&esp;&esp;自己躲在八百里外的云里

&esp;&esp;等着这俗世一遭,懂得谦卑的人

&esp;&esp;总选择着日子回去。

&esp;&esp;8

&esp;&esp;秋天是一种巨大的虚无

&esp;&esp;山开始秃了,云朵常被单枪匹马的鸟捅破

&esp;&esp;木楼开始有丝丝冷风进来

&esp;&esp;瓦片上全是霜。堂母在这个秋天,被皮癌夺去了生命

&esp;&esp;那次我回来,习惯地在寨子里走动

&esp;&esp;斑驳的老屋还在,一只过冬的麻雀忽闪一下

&esp;&esp;飞上檐口。在我身后,一个衣衫单薄的女孩

&esp;&esp;似乎站了很久,叫了我一声。

&esp;&esp;9

&esp;&esp;我回不去了。多年以前

&esp;&esp;有一座山,父母在山腰种玉米

&esp;&esp;中午回家喝水,喂猪,赶鸡

&esp;&esp;我躲在哪里?在一本

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